Kyla. Värme.

Hade planerat ett spännande inlägg om Proust här men det hände en massa saker som gjorde att jag skrev det här inlägget istället. Ni får hålla till godo vad gäller kakrecept och Britney. Jag liksom pallade inte.

Delvis har jag hamnat i något slags mentalt limbo efter att ha skickat in manus till förlaget. Det enda jag har gjort hela dan är hållit på med den där appen som sätter ens eget ansikte i olika filmer. Tyvärr låter inte WordPress mig bädda in hela filmen men det är hysteriskt roligt alltså.

Inte blev det bättre av att min man just skällde ut mig för att jag inte kört städroboten typ nån kväll de senaste veckorna (han har helt rätt, det har jag inte). Och så sa han att han var min ”slav”, visserligen i affekt men ändå. Så jävla tjurigt. Bara för jag har skrivit lite mycket på sistone och inte städat och hållit på. En skulle varit snubbe typ 1920 som kunde sitta och supa i Montparnasse medan frugan tog hand om barn och familj. Då hade det fanimej blivit litteratur.

Tänker också på stackars Sylvia Plath som dog just denna dag 1963. Tänker på hur hon hade det i sin iskalla lägenhet, med två små barn som skulle ha mjölk. Ingen såg till att hon fick tid att skriva. Hon ställde fram mjölk till dem innan hon satte på gasspisen. Just det där tänker jag ofta på.

Jag tänkte på Sylvia Plath när jag – faktiskt – bodde i Montparnasse och drack vin till middag varje kväll, det och färska baguetter och sallad jag köpt på marknaden, och små persikor jag köpt av gubben som stod nere på gatan. Jag brände ögonbrynen av mig när jag försökte laga mat med vin på gasspisen.

Don’t try this at home kompisar: alkohol brinner vid höga temperaturer. Om ni inte visste det. Alla vet inte det. När jag var tonåring trodde jag t.e.x att man skulle bli asfull om man hällde vodka på bastuaggregatet. OBS: Det var INTE en bra idé.

Men i Paris alltså: Det var en pendling på nästan en timme till förortssjukhuset där jag hade praktik. Jag läste Proust på tunnelbanan. Och på torsdagar gick jag på seminarier med Julia Kristeva. Lägenheten var vedervärdigt kall. Jag låg under täcket och skrev noveller i hemlighet, för på den här tiden trodde jag fortfarande att jag inte fick eller inte kunde skriva.

Det var innan barnen, och jag var långt ifrån olycklig – tvärtom – ändå hade jag liksom tvångstankar om den där gasspisen. Jag var rädd för den. Jag var rädd för mig själv. Jag hade precis fått en doktorandtjänst på Karolinska och trodde – naivt – att det betydde att mitt liv skulle stabiliseras. Jag blev livrädd. Rädd för framtiden, rädd för livet, rädd för att vara vuxen och ha ett jobb och barn som måste ha mjölk till varje pris.

Men skit blir inte som man tänkt sig. Vårt värmesystem pajade tex i förrgår, vinterns kallaste natt. Temperaturen sjönk snabbt. Olle (det är det han heter, min man) var rådig och ringde en rörmokare. Sen ringde han stadshotellet. Det visade sig att priset för en hotellnatt var typ en tiopotens lägre en priset för en jourrörmokare. Så mitt i natten fick vi packa ihop barnen och allas trosor och varma fleecar. Alla utom Olle grät. Vi fick muta barnen med godis.

Den kvällen skulle jag suttit med bloggen men det blev ju inte så. Men på morgonen vaknade vi i ett varmt hotellrum, åt pannkakor och melon på frukostbuffén. Jag tänkte på Sylvia Plath igen. Jag är flera år äldre än vad hon var när hon dog. Jag har ett helt annat liv.

Olle och rörmokaren har nu, medelst en tving, fått tillbaka värmen. Problemet är att den nu står på max. Vi car ca 40 grader inne. Förskolan har planeringsdag, barnen springer omkring hemma, de vill inte ha kläder. Jag gör virgin Daiquiris av jordgubbarna vi plockade i somras. Sen ligger jag i soffan och garvar åt filmer av mig själv. Städroboten städar. Det är inte en vindslägenhet i Montparnasse, men det är varmt.

Värmen kommer inte att kunna ställas ner förrän rörmokaren har fått nån slags mojäng som beställdes från fastlandet. Men det gör inget. Jag är helt och fullkomligt nöjd.

En reaktion på ”Kyla. Värme.

Kommentera

Fyll i dina uppgifter nedan eller klicka på en ikon för att logga in:

WordPress.com-logga

Du kommenterar med ditt WordPress.com-konto. Logga ut /  Ändra )

Google-foto

Du kommenterar med ditt Google-konto. Logga ut /  Ändra )

Twitter-bild

Du kommenterar med ditt Twitter-konto. Logga ut /  Ändra )

Facebook-foto

Du kommenterar med ditt Facebook-konto. Logga ut /  Ändra )

Ansluter till %s